cuadrangular

Vaqueros rotos y ojeras hasta el cuello. Esa forma de colocarse el pelo. La pausa de su gesto ausente, la luz de su mano pálida. Sé que es él, tiene que serlo, lo sé aún antes de reconocerlo, incluso casi sin haberlo visto. El tono en la mueca más oscuro, rojo dormido, y un despiste y otro y luego otro. Hace tanto… ¿seis, siete?… demasiados. Y, como entonces, esta mesa. Pero cuéntame. Cómo. Cuándo. Por qué. Y la hubiese matado, romperte así. Estás en los huesos… dos cervezas para la 7, batido de fresa y mariquitas de chocolate, risas. Y ¿sabes?, que otra vez igual, y míranos, que te he echado tanto… Dios mío, las doce ya. ¿Qué haces mañana? (llámame, llámame, llámame). Otra despedida sin rozarnos apenas. Pura sonrisa. En silencio. Te observo, me observas, te alejas. Parada con un coche menos. Frío. Respiro hondo. Sí…él. For there he was. Y me ahogo. Y, como entonces, este corazón. Y no, hoy tampoco será el día que me atreva.

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