Un último rugido, un eco de la nada que le gritaba que se desarmara si no quería problemas, que no iban a templarles sus lágrimas azules que amenazaban sobre su camisa como los primeros goterones de una tormenta de verano. Ni sus labios apretados, ni sus pies descalzos, ni los ojos clausurados. Ella sujetaba el arma en la mano derecha con la tozudez con la que engañaba al dolor en todos los tableros.
Caminó un paso hacia delante, un tendón sin fuerzas que se marcó en el dedo gordo de su pie izquierdo, una huella desdibujada, una vuelta de tuerca en su garganta. La muerte se olía en los callejones, levantaba con fuerza las alcantarillas, hasta llegar a sus pies y arañarle las uñas, como las piedrecitas de la playa.
Susurró un bajito “no” que repicó en todos los ventanales y alarmó a los gatos. Se bebió los tímpanos vacíos, rozó pieles muertas, desconsoló a los cristos justicieros. Un “no” firme a pesar del temblor de los labios morados, de los ojos volcados, de las lágrimas que lloraban hacia dentro, goteras sin arreglar de 20 años atrás.
Extendió el brazo hasta que éste dibujó una perfecta línea paralela con el suelo. Sin temblor, con los codos más ásperos que de costumbre. Se acordó de todos los diarios, de los huesos de aceituna y de las patas de gallo. Y ellos abrieron fuego, claro. No podían hacer más, o eso decían.
Desde aquel día su cuerpo yació en todas las carreteras mojadas, cual puta abandonada sin sol, ni pan, ni esperanza.

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