Te marchaste y sólo fui capaz de retenerte en el espejo. En los cristales púrpuras que flotan por el fondo de la habitación y levantan partículas de polvo dolorido. En el vuelo de todas las hojas no escritas de nuestro árbol decrépito.
Nos consumimos en una última mirada atrapada en el tiempo líquido que se nos escurre vertiginosamente entre los dedos, tiñendo de un gris moribundo los escasos recovecos que nos quedan por (re)corrernos. Vivimos, y lo hacemos confiando en que siempre quedará un lugar para nosotros en el recuerdo marchito de los helados derretidos, que permanecerá oculto en la guarida de los porsiacasos como emergencia a un salto de nuestra imagen en mil pedazos repletos de ahogo al son de una puerta detrás de ti y una ventana abierta por la que suicidar sombreros amarillos.
Borré el adiós del suelo y te propuse quemar todas las rayuelas asonantes cuya meta no fuese nuestra casualidad. Y de noche me acosté con cien luciérnagas revoloteando por si decidías volver a donde nunca estuviste.

Me marché y sólo fuiste capaz de retenerme en el espejo, aquél que me devolvía la cobardía de los imposibles, los faroles estúpidos y los ases quemados en la manga. Un miedo rastrero que me recordaba lo que era un verano nevado, el olor a lluvia de tu almohada, una i chirriante y larga que me cerraba la puerta hacia de ese destino juntos. El sinsentido de que queriéndote tanto, nunca sabré quererte bien. Corrí porque el cielo amenazaba con otra guerra de cristales rotos, y acabé en la batalla interna del que huye sabiendo que perseguidor y perseguido se esconden tras la misma piel.
Y en la oscuridad más profunda veo sin oír tus cien luciérnagas cancerberas que revolotean tu sueño de bicarbonato, y huelo la tristeza de la sangre ya reseca en nuestro escenario de cuatro letras, sabiendo que si estoy allí es porque jamás me atreveré, por cobarde, a regresar.

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