En las tardes de primavera y tormenta me encantaba que fuésemos juntos al teatro. Entrábamos por el pasillo recubierto de tarima vieja, de piezas desencajadas y poco pulidas, con un crujir que nos acompañaba hasta el desfile de asientos de tapicería roja que guardaban silencio a la espera de que se levantase el telón y Mari Pepa gritara con su voz de pito que ya eran las siete y aún no había llegado el señorito. Era la época en las que yo aún tenía miedo, y nos sentábamos cerca de la salida de emergencia por si me tocaba irme corriendo, por si el sentimentalismo me mataba, o las ganas de nada, o las ganas de un beso. Y luego ese olor que tienen las cosas mágicas, entre rancio y moqueta, de mil tardes de salidas a hombros por la puerta grande, olor de inviernos consumidos y flores secas. Caían las luces y la enorme lámpara de araña que colgaba solemne del techo de escayola se quedaba en penumbra, iluminada tan sólo por los reflejos que emitía la pelea de una pareja sobre el escenario. Él le agarraba, ella soltaba. Cintura, brazo, hombro y cadera. A mí me divertía porque me recordaba a un baile cualquiera, una pelea perfectamente sincronizada. Él me miraba de reojo, entre gracioso y aturdido, y se reía para dentro de que yo sonriese por todo, de que pusiese morritos cuando estaba especialmente concentrada o de mis aspavientos por sortear el enorme moño de la señora de delante que no me dejaba ver. Yo le veía por el rabillo del ojo, y sonreía porque me miraba, y ponía morritos para que me besara, y hacía aspavientos para que me llevase consigo y me abrazara. Pero el mundo no está para sutilezas; hay tantas cosas de las que nunca, nunca, nos dimos cuenta…

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